Sueño No. 777

Y han vuelto los sueños. Los pesados, grises y viejos sueños de fotografía antigua, empapados en melancolía y luces extrañas.


Sueños de carbón, llenos de horror y maravilla.


Niños famélicos y gigantes monstruosos en tierras sin nombre.
Niñas en trajes de lobo, devorándose unas a otras.
Un séquito de perros vomitando cascadas de líquido sepia..


Los viejos y chirriantes sueños de óxido. Desgastados como una postal vista demasiadas veces.
Corrosión reptante. Retratos vivos de una locura que abrazaré por el resto de mis días, galopando con la velocidad del tiempo pasado, intentando alcanzarnos.


Una familia de antaño observa su reflejo en un espejo inmenso, inmóviles. Eternamente esperanzados de ver otra cosa que no sean ellos.
Un hombre caminando solo por una vereda donde los terribles vientos levantan polvareda. Tan solo la silueta se dibuja contra el opaco horizonte.
Una madre alimenta a su cría con pedazos de nube.
Una lluvia de estrellas a media noche ilumina el cielo con resplandores infernales.


Instantáneas de cámara obsoleta, añejada en olvido.


Y encima de todo esto, tus ojos...los que no recuerdo por no haberlos visto antes. Pero estaban desde siempre.
Es tu mirada felina, el motivo de mis espantos y mis desvaríos.
Tan solo quiero sumergirme en ellos y no salir jamás. Perderme en la infinita sabiduría de la nada.
Es mi sincero deseo, hundirme en ti para no tener que enfrentar la realidad nunca más
Eres mi sueño, terrible y mágico.
Beberé el nepente de tus labios.
Hazme olvidar la furia y el dolor.
Abrázame como al más grande de tus miedos
y seré tu esclavo.


Y han vuelto los sueños...los perdidos, oscuros y pesados sueños.

Frases para bombardear corazones bajo sitio.

Amar es dar lo que no se tiene a quien no es. - Jacques Lacan

Si el hubiera no existe, ¿entonces por que pesa tanto? - Armando Vega Gil 

De la belleza de perderse a sí mismo.

¿Como ser uno, si los demás esperan otra cosa?

Portar una máscara todo el tiempo, quizá sea la respuesta, pero poco satisfactorio a la larga.
Es mejor soltar las riendas, dejar al monstruo hacer de las suyas.

Dejar que se alimente y crezca.

Dios y el diablo bailan polka en mi alma, no hay competencia, son uno mismo.
Finalmente me siento completo.

Espiral.

Tus alas, que no veo más, fundidas en mares de sal y llanto, se alejan prontas llenas de asco, horror y espanto.
Como muerte roja, peste negra, hilvanada en la triste confusión de los por qué y los hubiera, la melancolía reside instalada en lo profundo de mis ojos que no ven y mas allá, en el vacío de un farsante corazón falsamente endurecido.

Me acerco,
te alejas,
me voy,
te pierdo,
... en siniestras lunas azules y negros paraísos de podredumbre y sangre.

El jamás exhibe su sucia dentadura en risas carnavalescas y debo seguir el compás.

No existe nada peor que saberte y tener que olvidarte.

Hasta nunca.

De la brutal realidad acerca del amor y otras quimeras.

El amor es un perro del infierno. - Charles Bukowski.

El amor de pareja es un mito, lo hay de padres a hijos, de hermanos, a tu perro, pero la comunión entre dos personas del sexo opuesto (y aveces del mismo) es un simple estado de alteración bioquímica. No hay más.

Es una verdad innegable que el amor no existe, y si existe, jamás es correspondido.

El amor es sadomasoquismo emocional.

Las parejas que duran años en mancuerna no son otra cosa que personas aterradas por la soledad, llenando el vacío de sus vidas con hijos y aparente estabilidad en un vano intento por sacudirse el miedo. Monotonía y hartazgo vestidos de aparente felicidad.

El amor es la mentira hecha carne y como la misma se pudre fácilmente.

Prefiero la pasión sostenida de un orgasmo mientras dure la habilidad para sentirlos o darlos. Por que...¿quien necesita amor cuando se puede tener sexo?

Feliz 14 de Febrero.

Angel Caído (o los 3 millones de dólares peor gastados en el universo)

Primeramente blasfemaré diciendo que Angel Caído es una desgracia para el cine nacional. Así como leen estimados lectores, evítense la pena de posar sus ojos en semejante bodrio. Y si por alguna inhumana razón se ven arrastrados a verla, prepárense a reír involuntariamente a pesar del enojo de sus vecinos que quizá estén disfrutando la cinta.

Pero déjenme exponerles mis razonamientos.

Esta ópera prima de corte épico, dirigida por Arturo Anaya, deja muchísimo que desear siendo que se regodeaba de ser la primer película en su género con efectos digitales de supuesto primer nivel, lo cual no hace sino hacerla ver mas fallida. Intento de película primermundista hecha con el presupuesto y la creatividad del tercer mundo. Se que muchos (si es que hay alguien que lea este blog) me catalogarán de malinchista y de judas nacional. Pero seamos sinceros, la mierda es mierda no importa su lugar de procedencia y eso de echar porras y vivas a un producto mexicano que no vale la pena, pues tampoco.
Pésimas actuaciones que dan risa en los momentos que no deben, cortes seudo cómicos que dan pena en vez de risa, una historia trilladísima hasta elhartazgo, efectos digitales chafas, peleas a la mortal kombat made in tepito, horrendos escenarios y suficientes dosis de moralina que ya quisieran cualquier corriente judeocristianacatólicaapostólicayromana para un fin de semana.

Pero no todo esta perdido, no señor!, gracias a Anaya ahora sabemos que los ángeles son fresas que estudian en La Salle y que definitivamente el rock si tiene la culpa al mostrarnos un jocosísimo aquelarre black metalero que ni Ozzy Osbourne en ácido lo hubiera concebido. Las huestes del mal estarán muy enojadas con Anaya por exhibir la cándida secuencia de un tokín con puros chavitos jevys con poses y actidudes muy al estilo la Rosa de Chafalupe.

Con todo lo anterior me atrevo a decir que Angel caído es apta sólo para iniciados...en la literatura de Carlos Cuauhtémoc Sánchez. Si usted leyó el Código Da Vinci, o peor aun, vio la película y le gustó, está usted propenso a caer en el facilismo comercial y ultra conservador de una cinta creada solo para fans de los Caballeros del Zodiaco meets Jesus Christ en plan buen pedo.
Así que ya lo saben estimados lectores, no malgasten su tiempo ni su dinero...mejor váyase a rezarle al santo de su preferencia para que no salga la segunda parte de la saga,por que, ¡horror!, se pretenden hacer 3 de estas infamias.

Comentario del estribo:
Diosito"stone face" ha de estar super cagado con Anaya por retratarlo de forma tan hilarante. Y eso que le consiguó el apoyo de Corona, la cerveza de méxico...y del vaticano faltaba más.

Pensamiento incongruente No. 1.

"Y vi a los ángeles caer en llamas, como estrellas queriendo escapar del firmamento."

En el año 2525

Los restos de vómito rosa fluorescente le incendian las famélicas mejillas azules mientras que las delgadas alas neón parpadean en breves luces intermitentes, como extraños focos averiados imitando estrellas enfermizas. Sus labios negros guardan los bellos dientes similares a plástico transparente que mantienen prisionera la bifurcada lengua moteada. Con el rostro convulso se mantiene pegada a las pipas que emergen similares a costillas gigantescas de la vieja planta nuclear, donde los descascarados tubos de concreto exhalan una retahíla de un ocre y denso humo, cuyas miles de partículas de metales pesados producen en ella un placer inimagible para cualquiera excepto para las hadas. Ixchel a sus escasos 250 años ya es una adicta consumada, siendo los vahos industriales su enervante predilecto.

Se encuentra tan absorta que no siente el brutal golpe de la pala de aluminio que la destroza por completo.

Radón limpia los restos de la otrora mítica carne en las suelas de las pesadas botas de caucho. A través de la máscara antigás puede ver el manchón de carne y sangre azul brillando a la luz de los chisporroteantes fogonazos en la boca de los hornos de cremación, mas allá de la pila de cadáveres biomecánicos.
Molesto por el inconveniente del pequeño ser se dedica a espantar a las criaturas que pululan por centenas las bocas de chimenea, ubicadas trescientos pisos por encima de la planta. Es su trabajo, mantener limpias las pipas y a las criaturas alejadas, siendo que a veces son tantas que abarrotan los respiraderos tapándolos por completo. Es una molestia y le provoca un tedio atroz pero ello le garantiza una dosis diaria de televisión.
 Se aleja silbando una antigua canción mientras apalea cientos de hadas que decoran el concreto con  sangre y visceras.

Es el año 2525, las hadas existen y han sido un problema desde que se talaron todos los bosques, por ello ahora pululan en una desordenada marabunta viciosa.

Radón termina su turno y toma la ficha que le da acceso ese enajenante placer de la televisión.

Fuma uno de sus apestosos cigarrillos mientras se pierde entre los laberínticos pasillos que componen la ciudad. La bruma tóxica que desciende a las calles lo envuelve en un cálido abrazo.
De nuevo la vieja melodia aparece en sus labios.

In the year 4545  
You ain't gonna need your teeth, 
won't need your eyes  
You won't find a thing to chew  
Nobody's gonna look at you

Radón nunca creyó en las hadas.